'eternidade e um dia'

foto: Nuno Guerreiro Dias

a theo angelopoulos

paredes a cântaros

da noite seca

escancarada do tempo,

janelas e portas
de correntes de ar agudas,
soporíferos recônditos

e vertiginosos
de um silêncio prematuro

que cobre

estradas e veredas
como a erva daninha,

reina, o medo.

um caminho bombardeado e submerso
de pairar

por entre os corpos

a cidade

vazia e deserta
fria
a estalar os ouvidos
e arrepios.

já não há gatos

nem grilos

ou os gritos roucos de um animal

uma festa,

apenas paredes brancas

e sombras a esqueleto

decalcada da maior fome que o estômago

e, a preceito,

o sinistro romper das auroras

prateado

de locomotivas

que não vão a lado nenhum.

em mangas de casaco

e papéis de bolso,

eu e tu trocamos os silêncios,

duas pessoas que caminham só

e a sós para sempre

de manhã à madrugada

de duas sombras

embrulhadas na roupa

de um inverno longo e cavernal,

de um fogo que arde agora

de incêndios e azul,

que fareis das noites geladas

de um silêncio de insecto degolado
de um segredo

que fareis 
desse silêncio

até aos pés
como árvores
a entrincheirar-se no escuro

e o que viram, caminharam

não souberam compreender?

que fareis desse tumulto contido

que ainda não arde nem labaredas nem pinceladas
palavras de ordem

ou janelas de um comboio

quando tudo passa calmo e quieto
e quente

arde

permanentemente até ao fim

quando o mundo ainda não acabou?

que fareis

das desfaceladas solidões

do amor a par e passo

impedido

no holográfico e monumental medo

escancarado

dos tempos,
as ruínas,

que fareis?

enfim, o tempo parou-me como um susto.

pela boca

que entope o ar

da chuva molhada,

a cabeça seca
decantada em tinta 
máquina de escrever

e descalços
carecas, os joelhos
de tanto colobrejar,

quer dizer, a hora da morte

de uma escrita,

o nevoeiro e o fim de um tempo,

não a noite

mas os candeeiros acesos
e as luzes

das estradas, saídas,
muitos caminhos enfim de pessoas
enfim em que se pode atravessar

e pensar o mundo

e acreditar no que se vê.

da história,

ninguém quis saber,

eram as horas contadas

dos comboios que exilavam

sem fumo ou neblina

ou as pessoas a desaparecer
por completo

no silêncio inquieto

dos rastos

que levavam lá dentro 

os livros de memórias

o lusco-fusco

de um barco sem ir ao fundo

ou a vitória rara de um tempo,

partindo também.

são estas as mãos que escrevem agora

de um fim de um tempo

que nunca ninguém há-de ler

nem nunca a história conhecer,

porque se há-de apagar 
em cinzas,
e, de tudo,

um maior e esquecimento absoluto

de que apenas sobrarão as pessoas

ruínas delas

e as luzes acesas.